Point Final [PV Dolce] - TERMINE

- Je prendrai Gazia en priorité. Dans le pire des cas, je la mettrai hors d'état de nuire, et dans le meilleur, je pourrais la convaincre de nous aider.

Ensuite, ça dépendra comment se comporte les autres. Elle est sûrement à leur tête, telle que je la connais. Si on l'influence, cela déstabilisera tout le monde, et cela sera largement à notre avantage.

( Plante son regard dans celui de Syndrell )

- Pur choix stratégique...

- Evidemment.

(Elle soutient son regard, impassible)

En ce qui me concerne, je pense qu'éliminer le gros balèze ne sera pas très compliqué. Je suis petite, il ne s'attendra sûrement pas à ce que je le prenne pour cible. Il faudra se méfier d'Azfaran et de ses fouets. Les autres, ce sera une bouchée de pain !

Vous avez des questions ? Parce que si tout va bien pour vous, je propose de lancer la charge avant l'aube. Plus longtemps Ciel sera protégé par les ombres, mieux ça vaudra !

- Non madame !

( Un clin d'oeil taquin )

- C'est aussi clair que de l'eau de roche !

- Et toi, Ciel ?
- Pareil.
- Bien !

Syndrell commença à délacer son corset trempé sous le regard perçant de Dolce et celui, plus gêné, de Ciel. Il l’avait vue nue bien avant Dolce, pourtant, et la jeune femme savait très bien que les yeux qu’il posait sur elle étaient ceux d’un grand frère, mais pour préserver sa pudeur et éviter une nouvelle scène de la part de son amant, elle s’enveloppa de sa couverture avant d’ôter sa chemise.

- Ce qui veut dire que nous avons quelques heures devant nous avant la charge. En ce qui me concerne, je ne pense pas pouvoir trouver le sommeil…

Il y avait trop d’images, trop de pensées sous son crâne pour qu’elle y songe seulement. L’excitation du combat approchant tendait ses muscles et faisait flamboyer ses grands yeux dorés tandis qu’elle lâchait ses cheveux, lesquels retombèrent en cascade bleue sur ses épaules.

- Je ne crois pas pouvoir dormir non plus, avoua Ciel en se tortillant sur son matelas.
- Cette peau toute bizarre, comment va-t-il falloir que je l’applique sur moi ?
- Il faudra l’enfiler comme un manteau.
- Ben voyons…
- Normalement, tu ne sentiras rien, je t’assure ! C’est… c’est tout ce que j’ai trouvé de plus proche de la réalité. C’est la première fois que je dessine un truc pareil.

Le Dessinateur faisait en sorte d’éviter de regarder Dolce, mais lorsqu’il s’adressa à lui, il fit l’effort de lui sourire un peu gauchement :

- Je peux également renforcer vos vêtements… faire en sorte qu’ils ne prennent pas feu lorsque l’incendie ravagera la ferme… c’est pas grand-chose, mais… enfin, ça pourra sans doute vous aider.

Un sourire effleura les lèvres de Syndrell. Son ami balbutiait lorsqu’il était en proie à une tension et à l’entendre parler, c’était précisément le cas. Il y avait de quoi, songea-t-elle en retirant ses bottes, puis son pantalon – sans jamais se débarrasser de la couverture qui l’enveloppait toujours. Attendre alors que tout devait se jouer d’ici quelques heures, ce n’était vraiment pas simple.

Elle frissonna. La lumière dessinée par Ciel, en plus d’éclairer la tente, réchauffait le minuscule habitacle mais cette soirée passée couchée sur de la glace l’avait frigorifiée. Levant les yeux vers Dolce, elle pencha la tête sur le côté, une question muette dans le regard. Seuls ses bras étaient en mesure de la réchauffer – et de brider les doutes qui commençaient à assaillir son esprit…

[Ouch ! C'est court...]

Dolce hocha doucement la tête quand Ciel dit qu’il était prêt, tout comme lui.
Après tout, n’étaient-ils pas là pour ça ?

Un léger soupir fendit l’air : lui, par contre, aurait bien dormi quelques heures. Combat ou pas combat, excitation ou pas, il savait qu’il pouvait dormir dans n’importe quelles circonstances – même celles-là.
Enfiler des bleus et fêlures comme un manteau. L’idée en elle-même était originale, et fit sourire légèrement le jeune homme. Mais il ne s’attarda pas sur ce détail, laissant Ciel et Syndrell se débrouiller seuls…

Oui, parce qu’elle avait quand même failli se déshabiller devant lui !
Un léger frisson parcourut Dolce. Il devait avouer cela le déboussolait encore plus. Peut-être que Syndrell n’était pas du genre pudique – certainement même, d’après ce qu’il avait pu en voir – mais se déshabiller comme ça devant deux hommes… D’autant que lui, cela ne le gênait pas, mais un soi-disant « ami »… Un peu plus quand même.

Alors, il se contentait de la regarder se contorsionner sous sa couverture, pour tenter d’enlever la couche de vêtement qui entravait chacun de ses mouvements. Il avait terriblement envie d’avancer, et de balancer ce drap loin, s’approcher de Syndrell, effleurer son cou de ses lèvres, glisser ses doigts sur ses seins…


- Je peux également renforcer vos vêtements… faire en sorte qu’ils ne prennent pas feu lorsque l’incendie ravagera la ferme… c’est pas grand-chose, mais… enfin, ça pourra sans doute vous aider.

Dolce, par instinct, faillit répliquer directement non.
Non, il ne voulait pas de ce genre de renfort. Il ne savait pas trop comment réagirait l’Imagination, déjà, et les effets secondaires que cela pourrait engendrer, mais surtout… Surtout, il avait un peu peur de ce qu’il se passerait s’il devait dégainer sa greffe. Après tout, elle était liée l’Imagination. Et puis, si Ciel renforçait ses vêtements aussi contre les coups, il ne pourrait pas s’en servir aussi aisément que si le disque avait juste tranché les vêtements.

Il prit cependant le temps de tourner sept fois sa langue dans sa bouche, avant de répondre. Il était parfaitement calme, et pour la première fois, le sourire qu’il afficha n’était pas forcé, mais bel et bien tranquille – et confiant.

- Non, merci Ciel. Fais-le pour Syndrell si tu veux, mais je ne préfère pas prendre ce risque…

Hochant la tête pour lui-même, un sourire sur les lèvres, Dolce capta le regard de Syndrell, un instant. Ses propres prunelles s’adoucirent encore, et il s’avança vers elle, sans la moindre marque d’hésitation. L’attrapant par les épaules, il la pressa contre son torse – même si la couverture le séparait encore d’elle. Déposant un baiser sur sa chevelure bleue, il lâcha un léger soupir, un souffle tranquille.

- Je suis là.

Un murmure, qu’elle seule put percevoir. Et si Ciel avait pu voir ses lèvres bouger, il aurait été bien en peine de déchiffrer les trois mots qui en étaient sortis.

Dolce se redressa un peu, tenant toujours Syndrell contre lui.

- Si vous ne pensez pas pouvoir dormir, je pense que je vais le faire. Une heure ou deux, pas plus. Mais il vaut mieux essayer de dormir…

Oui, il valait mieux que les deux personnes ici dormissent quelques temps. Cela faisait toujours du bien, une heure de sommeil, même si elle était agitée. Dolce, quand à lui, s’allongea tout contre le corps de Syndrell, lui caressant le dos jusqu’à la naissance de ses fesses sensuellement. Et puis il ferma les yeux.
S’endormit.

§§

Dolce ouvrit un œil, puis l’autre.
C’était Syndrell qui le réveillait doucement, et cela le fit sourire.
Juste avant qu’il ne se souvienne. Du plan. De Vanora. De la ferme… De Ciel.

Il lâcha un long soupir, avant de se redresser sur son séant, se frottant les yeux paresseusement. Son regard fit le tour de la tente, et il prit une légère inspiration.

- Je suppose que c’est le coup d’envoi ?

Adressant un sourire à Syndrell, il déposa un léger baiser sur ses lèvres.
Ses yeux pétillaient.
D’excitation. De fièvre guerrière.
Il voulait en découdre !







[ Pas grave, je m'en fous, c'est toujours aussi bien ! ^^ ]

[Me suis rattrapée, gniahahaaa ^^]

Syndrell faillit protester lorsque Dolce les allongea tous les deux sur le matelas, mais la chape de soulagement et de réconfort qui l’enveloppa en même temps que ses bras puissants s’accompagna d’une brusque vague de fatigue ; elle était épuisée. Et sur les nerfs, ce qui rendait encore plus sages les paroles de l’Envoleur : dans un pareil état, aucun d’entre eux n’était capable de faire du bon boulot.

Et puis, elle devait avouer qu’elle était bien, blottie contre son torse et emprisonnée dans son étreinte. Tellement emprisonnée qu’elle ne pouvait presque pas bouger, pas même pour lever la tête en direction de Ciel ; Dolce s’était couché du côté intérieur de la tente, la séparant de son ami, et elle savait que c’était volontaire. Elle se contenta donc de lever la main pour lui faire signe.

- Au dodo, Prof ! Quitte à tuer le temps, autant faire ça bien !

Il ne répondit rien mais elle l’entendit remuer sur son matelas et compris qu’il s’était allongé à son tour. Avec un petit pincement au cœur, elle songea à la solitude qu’il devait ressentir quand Dolce et elle étaient si étroitement serrés qu’ils semblaient ne faire qu’un. Son ami n’avait jamais été très heureux en amour, un fait qu’il démentait en se disant parfaitement comblé avec l’amour de sa famille, mais Syndrell n’aimait pas le savoir blessé. Il ne l’était pas, pas plus qu’il n’était jaloux ; son manque de tact avec Dolce tenait du simple fait qu’il la protégeait au même titre que chacun des membres de son immense fratrie. Si Dolce n’avait pas été de la partie, c’est dans les bras de Ciel qu’elle aurait dormi…

Mais ce n’était toutefois pas comparable avec le bonheur qu’elle ressentit en enfouissant son visage au creux de l’épaule de son Envoleur. Il faisait battre son cœur à lui en briser les côtes et vidait son esprit de la moindre pensée n’ayant aucun rapport avec l’instant présent, avec ce qu’elle ressentait à ce moment même : l’odeur de Dolce, les battements réguliers de son cœur contre son oreille, son souffle qui se faisait plus lent alors qu’il s’endormait, le nez dans ses cheveux et son nom au bout des lèvres…Bercée par autant de petits détails qui lui assuraient protection et amour, la marchombre finit par s’endormir à son tour.

* * *

Syndrell se pencha sur Dolce pour le secouer doucement par l’épaule.
Il avait un visage presque enfantin quand il dormait, songea-t-elle en le regardant ouvrir des yeux encore pleins de sommeil. Un petit enfant qui s'en allait tuer des méchants…

- Je suppose que c’est le coup d’envoi ?

Hochant la tête, elle répondit à son baiser et glissa une main sur ses cheveux ras, appréciant leur texture autant que les chatouilles qu’ils prodiguèrent à sa paume. Le sommeil s’attardait encore sur les traits de Dolce, mais il avait l’air au meilleur de sa forme, exactement comme Ciel et elle ; cette petite sieste improvisée avait rechargé leurs batterie à bloc. Il était temps de passer à l’acte.

- Est-ce qu’on range tout ça ? fit Ciel en passant la tête à travers l’ouverture de la tente.

Comprenant que « tout ça » signifiait « le campement », Syndrell secoua la tête.

- Je ne pense pas que ce soit bien utile. Après ce que nous allons vivre, revenir ici pour se reposer et soigner les éventuels bobos sera sans doute nécessaire !

Se détachant à contrecœur de Dolce, la jeune femme souleva les couvertures pour retrouver sa cape. Elle n’avait pas encore enfilé ses vêtements mais auparavant, il lui fallait enfiler sa « nouvelle peau » ; Ciel l’attendait dehors avec l’étrange matière entre les mains. Il ne put s’empêcher de sourire en la voyant grimacer.

- Un vrai manteau, je te dis.
- Solide, le manteau ? Parce que Dolce ne va pas y aller en douceur, avec moi…
- Elle est très fragile quand on la tient comme ça, mais sur toi, elle sera aussi résistante que ta propre peau. Bon, par contre, elle ne protège pas des coups, alors…
- Pas besoin.

Syndrell saisit délicatement la peau entre ses doigts et écarquilla les yeux. On aurait dit de la soie ou un tissu dont la douceur s’en rapprochait, et elle avait la chaleur de la chair humaine. C’est donc un tout petit peu moins dégoûtée qu’elle enfila la peau « comme un manteau » avant de passer rapidement ses vêtements pour se protéger du froid. Mais lorsqu’elle se contorsionna pour observer le résultat, elle laissa échapper une exclamation satisfaite : toute personne n’ayant pas été dans la confidence aurait juré qu’elle s’était fait passer à tabac récemment !

Elle était couverte d’ecchymoses, certaines à l’apparence plus ancienne, d’autres donnant l’impression de saigner encore. Coupures, griffures, bleus, le répertoire semblait n’avoir aucune limite et lorsque Syndrell déchira ses vêtements pour donner le change, l’illusion était parfaite. Ne manquait plus qu’à bien jouer la comédie – mais n’était-ce pas l’une des principales qualités des espions ?

- Ciel, tu es génial !

Il rougit et haussa les épaules avec modestie, mais le sourire de Syndrell lui réchauffait le cœur. Toutefois, il ne put que rester complètement béat lorsque la marchombre, après un instant de réflexion, tira son poignard fétiche de sa ceinture pour le glisser dans la sienne.

- Il s’appelle revient ! prévint-elle en lui lançant un clin d’œil doré. Mais je ne peux pas jouer mon rôle si je suis armée, et Dolce n’a pas besoin d’une lame supplémentaire.

Théoriquement, Ciel non plus : son arme à lui résidait dans son Don et Syndrell espérait qu’il lui suffirait pour mettre Blanche hors d’état de nuire. Mais elle n’avait pas oublié dans quel état s’était retrouvé le Dessinateur après son combat contre le Mentaï, à Fériane ; elle avait cru le perdre, et il n’avait pas retrouvé la capacité de se balader dans les Spires avant un petit moment. Si jamais il se trouvait dans l’incapacité de se servir de l’Imagination, elle voulait qu’il puisse quand même se défendre.

Sachant très bien que cet échange n’avait pas échappé à Dolce, elle passa un bras autour de sa taille et se hissa sur la pointe des pieds pour l’embrasser. Elle s’en voulait presque qu’il soit témoin de cette affection sans borne qui l’unissait à Ciel, mais puisqu’il l’aimait il lui fallait bien l’accepter, et puis elle était prête à parier qu’une fois son histoire racontée à l’Envoleur, il ne regarderait plus son ami de la même manière. Pas après tout ce que Ciel avait fait pour elle.

- Je t’aime, murmura-t-elle de façon à ce que lui seul puisse l’entendre. Je t’aime et je suis heureuse que tu sois là, avec moi, pour régler cette histoire.

C’était une réponse aux trois petits mots qu’il lui avait glissés à l’oreille, juste avant de dormir ; trois mots qui en avaient appelé d’autres, parce qu’à son réveil dans ses bras, Syndrell avait compris que si elle devait mourir dans cette ferme, en dépit du plan, elle mourrait heureuse.

Tout était fait, tout était dis.
Alors ils se mirent en route, trois compagnons contre dix adversaires.
Le défi était de taille, mais ils le relevaient avec panache !

Un ouragan. Une tempête. Une tornade.
La fin du monde. Ou peut-être le début.
Un coup dantesque dans l’estomac. Comme une apocalypse, qui aurait tout rasé sur son passage. Un terriblement retournement de situation, un bolide qui passe à toute vitesse, qui renverse tout, ébranle toutes les certitudes. Un tremblement de terre, puissant, interne. Un tremblement de pensées. Et encore.
Il n’y avait pas d’image, de son, ou quoi que ce soit pour pouvoir décrire ce qui traversait de part en part l’Envoleur. Il se sentait bouillonnant, prêt à éclater et l’instant d’après… Vide. Un vide bienfaiteur, un vide protecteur. Un vide de bonheur.

Comment trois mots, aussi petits soient-ils, pouvaient provoquer une telle réaction chez un homme ?
Il aurait été bien en mal de l’expliquer. Il titubait déjà, un sourire béat sur le visage, comme déconnecté du monde, déconnecté de lui-même… Mais pas de Syndrell. Il tituba, ne sut pas quoi répondre. Déjà, le flot de paroles qu’il aurait voulu prononcer se coupait, et seuls ses yeux parlèrent.
Intensément.

Ce n’était pas pour autant qu’ils n’allaient pas y aller. Mais désormais, Dolce savait que tout ce qu’il entreprendrait, il le ferait avec Syndrell. Il l’espérait, profondément. Il se retrouvait lié, jusqu’aux tréfonds de lui-même, avec une Marchombre. Lui, qui était censé être un tueur de Marchombres. Lui qui, quelques semaines auparavant, avait tué un Mentaï pour la protéger. Lui qui, dans quelques heures, serait face à des Mercenaires, des Envoleurs, et qui ne projetterait toujours que de la protéger.
Un coup énorme dans son cœur.

Sans doute l’avait-elle vu. Senti. Touché.
Sans doute avait-elle conscience de l’effet qu’elle venait de lui faire, de l’ouragan qu’elle avait provoqué en lui…

Déjà, elle se retournait, le privant de la lueur dans son regard doré. Il lâcha un léger soupir, avant de hocher la tête, avec retardement. Peut-être effarement. Et puis, la gravité de la situation lui revint en mémoire, alors qu’il posait son regard sur la jeune femme qui lui tournait le dos : recouverte d’ecchymoses – un vrai travail d’artiste – et la tenue déchirée, elle ressemblait à un mort-vivant… Il ne manquait plus que la poussière.

- Ciel… Peut-être ternir un peu ses vêtements, en plus, si tu peux. Il manque de la poussière, je trouve…

Il sourit à l’assentiment du Dessinateur, avant de se tourner vers Syndrell.
Appelant Singa, le jeune étalon vint le rejoindre, et il le harnacha tranquillement. Il lui mit la selle, fixa quelques paquetages – avec des pierres, mais vides sinon, sauf quelques armes qui seraient certainement inutiles – et se tourna vers la Marchombre.

- Vas-y, monte dessus, je vais mettre des cordes autour de tes poignets pour faire croire que tu es attachée. Pareil, je vais faire croire que d’autres cordes te tiennent les jambes aux étriers pour empêcher ta fuite.

Joignant le geste à la parole, Dolce prépara donc sa « prisonnière » avec parcimonie, insistant sur les moindres détails pour ne pas que cela fût visible de l’extérieur, que tout cela était une comédie. Puis, il observa la jeune femme sur l’étalon – qui piaffait d’impatience – et hocha la tête.

- Je crois qu’on est bien parés.

Il avait eu le temps d’entraîner Singa pour le combat, même si ce n’était pas encore parfait. L’étalon s’était prêté joyeusement aux cabrés et croupades qu’il lui avait apprises, mais qu’en serait-il face au danger ?




Dolce avançait, Singa sur ses talons, vers la porte de la ferme.
Le dos droit, et dans le regard une lueur de détermination farouche. Il ne portait pas un seul regard vers Syndrell, et s’était gorgé de la rage et de la colère qu’il ressassait contre Vanora pour faire croire que ces émotions étaient dirigées vers la Marchombre sur le dos de son cheval.

Lorsqu’il avait franchi la lisière de la forêt, le regard des deux gardes s’était directement posé sur lui, surpris. Pourtant, ils avaient tenté de ne rien montrer, évidemment, et l’avaient regardé le menton levé.

- Elle est droguée. Si vous voulez éviter d’avoir encore à vous battre contre elle, vous devriez rapidement ouvrir. Je suis Dolce, Vanora m’a déjà vu.

Ils se concertèrent du regard un instant, avant de lancer des ordres à l’intérieur des remparts, tout en ouvrant la porte pour le laisser passer avec son cheval. Immédiatement, ils furent encerclés par la fille aux cheveux blonds avec son frère, et le grand gaillard qui ressemblait à un Thül. Plus les deux qui surveillaient l’entrée. Cinq. Il y avait cinq autres personnes, dont Vanora et Gazia.

- Vous voulez ma photo ? Allez appeler votre patronne, bon sang ! J’ai ma part du marché, elle doit donner la sienne ! Bande de gros lards !

Rage et colère.
La fille aux cheveux blonds partit en courant, et revint rapidement, avec derrière elle… Gazia.
Simulant parfaitement la surprise, il vit se peindre sur les traits de l’Envoleuse un air de stupéfaction totale.

- Dolce ? Mais qu’est-ce que…

Son regard se posa sur l’étalon et la jeune femme aux cheveux bleus, sur son dos. Elle fronça les sourcils, comprenant presque immédiatement, et réagissant avec la vivacité de l’éclair.

- Allez prévenir Blanche, et Vanora. Immédiatement !

Cela surprit les mercenaires autour d’elle, et ils partirent pour prendre trois passages différents… Ne connaissaient-ils pas son emplacement exact ?
Il ne regardait toujours pas Syndrell… Espérait qu’elle jouait bien son rôle…

- J’ignorais que tu étais capable de travailler sous contrat, Dolce… Tu n’as jamais aimé obéir aux ordres.

Gazia s’était rapprochée de lui, le menton légèrement levé car il était plus grand qu’elle, une lueur espiègle dans le regard. Rentrant dans son jeu, Dolce rapprocha son visage du sien, et leur souffle se mêlèrent un instant.

- Oh, mais il n’y a pas eu d’ordre. J’ai fait ça de mon plein grès, et comme tu vois je me suis déjà amusé avec elle. Ca fait du bien…

Un léger sourire sur les lèvres, il se rapprocha de celles de Gazia…
S’en éloigna, un éclat dans le regard.

- Je viens que parce qu’il y a récompense promise à celui qui l’apportera vivante. Je ne fais ça que pour moi-même… Et tu le sais.

- Mmm…

Elle l’observa encore un instant, avant de se tourner vers Syndrell, accrochée comme un sac à patates sur la selle de Singa. L’Envoleuse la détailla un instant – Dolce ne put s’empêcher de la voir s’arrêter quelques secondes sur les fesses de la Marchombre – et elle redressa le menton.

- Descendez-là de ce canasson.

Une lueur mauvaise passa dans le regard de Dolce, et elle n’échappa pas à son ancienne camarade.

- Qu’as-tu fais de Loyale ?

- Elle est trop fragile, je l’ai mise à la retraite… Il s’appelle Singa, le canasson, comme tu dis…

- Comment t’es-tu débrouillé ? J’ai entendu parler de cette fille, même si je n’ai jamais eu l’occasion de m’y frotter ; on la dit aussi sauvage qu’une louve, peut-être plus.

Un sourire passa sur le visage de Dolce – il le transforma en grimace.

- J’avais rejoint Vanora dans la passe de la Goule quand elle a débarqué. Vanora s’est enfuie alors qu’on exterminait les Gommeurs avec le Mentaï. Elle a réussi à le tuer, mais il l’avait bien amochée, et je n’ai eu qu’à la cueillir… Je la déplace avec Singa depuis ce temps.

Il fit une pause, rapide.

- Non Elya n’est pas là, je l’ai faite rejoindre les autres.

Il jeta un coup d’œil à Syndrell, pour voir comment elle se débrouillait plus que pour s’assurer qu’elle avait l’air trop droguée pour comprendre ce qu’il disait…

- Je l’avais assommée pour au moins une semaine quand j’avais reçu ton message. Elle était dans le fin fond d’une grotte, où je pouvais la retrouver… Le temps de venir te trouver, d’aider Elya et de la ramener jusqu’à la Confrérie, elle ne s’était pas réveillée. Ca fait trois jours que je cherche cette ferme.

- Mm…

Il ne fut pas surpris de l’air un brin dubitatif de l’Envoleuse, mais ne tenta pas de se justifier : c’était le meilleur moyen pour qu’elle se doutât de quelque chose, et ce n’était pas vraiment l’effet escompté.
Ciel était quelque part, à la lisière de la forêt, et attendait patiemment son tour pour se lancer lui aussi dans la bataille.

- Ils font quoi ? Ce sont des escargots ma parole ! C’est vraiment ces gamins qui protègent cet endroit ? Laisse-moi rire…

En effet, il ricana. Presque méchamment, même.
Et Gazia, quand à elle, éclata d’un rire cristallin.

- Détrompe-toi, Dolce. Ce n’est pas parce que ce sont majoritairement des hommes qu’ils ne savent pas se battre avec subtilité…

Dolce sourit à ces quelques mots. Gazia n’avait pas oublié à quel point il pensait que les femmes étaient bien plus foudroyantes que les hommes dans certains domaines…

Les autres avaient terminé de descendre Syndrell de Singa, et le cheval renâcla en voyant l’état de la jeune femme. Dans un soupir, Dolce attrapa les rênes de l’étalon pour le calmer d’une caresse sur l’encolure, et le laissa un peu plus loin. La jeune marchombre était affalée sur le sol, et deux hommes venaient pour la soulever et la tirer par-dessus leurs propres épaules.

- Enlevez-lui les cordes des pieds !

Avant que quiconque eût bougé, l’Envoleur poussa un soupir et vint se mettre à genoux devant la jeune femme – ce qu’aucun des autres n’auraient essayé de faire, vu la tête qu’ils faisaient – et ôta les cordes. Il ne leva pas les yeux vers Syndrell, ne fit que pousser un petit soupir, alors que ses doigts effleurait la peau de ses chevilles.

- Voilà. Et vous voyez, elle ne peut rien faire.

Gazia hocha la tête, avant de tourner les yeux vers une porte, un peu plus loin.
En même temps que Dolce.
La porte était en train de s'ouvrir...

La porte s’ouvrit.
La porte s’ouvrit, sur une silhouette plutôt haute, et fine.
Des longs cheveux noirs, des yeux sombres, un visage fin et dur…
Vanora.

Dolce se redressa imperceptiblement quand il l’aperçut, efflanquée des deux frères et sœurs. Le regard qu’elle lui lança était perçant, mais il ne baissa pas les yeux, au contraire. Il n’avait qu’une envie : lui sauter au visage et la tuer proprement. Comme ça, elle ne serait plus rien. Plus rien d’autre qu’un souvenir…

- Nous y voilà enfin, Syndrell Ellasian…

Elle l’avait saisie par les cheveux, la redressant brusquement.
Dolce devait vraiment prendre sur lui pour ne pas se précipiter, la faire lâcher, lui tordre le cou…

Le sol trembla.
Le mur, tout autour d’eux, et en particulier à l’Est vacilla un instant… Avant d’exploser.
Enfin… Il n’y avait pas de gravas, pas de pierre, pas de souffle de vent, non… Juste un vrombissement, et un mur qui s’écroule. Presque virtuel.

- Qu’est-ce que…

Dolce sauta en avant, saisissant Gazia par le bras.
Cette dernière ne se défendit pas, croyant probablement qu’il voulait la protéger de l’explosion dans un premier réflexe tourné vers elle… Mais elle sentit alors son bras se tordre dans son dos, alors que son corps prenait une position plus qu’inconfortable contre celui, musclé, de l’Envoleur.
Elle était piégée.
Il l’avait enroulée de telle sorte que le moindre mouvement lui tirerait une souffrance indicible. Elle devait se casser quelque chose pour sortir de cette étreinte, elle le sentait, et surtout… Le bassin de l’Envoleur était tout contre le sien. Mortel. Et ses doigts à elle étaient bien trop éloignés, et mal orientés, pour faire un quelconque mal à l’homme.

- Dolce ?

Sa voix ressemblait à celle d’une souris qui venait de se faire prendre.
Hésitante, apeurée.
Elle ne comprenait pas.

- Dolce… Que fais-tu ?

Elle pourrait peut-être le déconcentrer, le faire parler, le faire changer d’avis…

- Gazia… Je suis ici pour Syndrell…

Elle voulut secouer la tête, ne comprenant toujours pas. C’était le cas, non ? Il était venu pour livrer…
Ses yeux s’écarquillèrent de surprise.

- Qu… Quoi ? Tu… ? Elle… ?

L’Envoleur ne soupira même pas. Une demi-seconde de relâchement, et la femme pouvait se glisser hors de son étreinte.

- Je suis là pour elle. Pour l’aider.

Leur conversation n’était qu’un murmure. Gazia s’était détendue dans les bras de Dolce, faisait croire qu’elle était bien dans ses bras. Comme à sa place. Pourtant, l’Envoleur ne doutait pas qu’elle s’engouffrerait dans la moindre brèche. Vanora les aurait-elle vus à ce moment-là, elle aurait sans doute cru que c’était une retrouvaille d’amants. Ce qui aurait pu être le cas.
Ce qui aurait été le cas, sans Syndrell.

- Dis-moi Gazia… Pourquoi es-tu avec Vanora ?

La femme fut comme prise au dépourvu par la question. Déglutissant péniblement, elle finit par répondre.

- Je… Parce qu’elle m’a promis beaucoup d’argent à la clé.

- Tu sais si elle l’a ?

- Non.

– Alors tu ferais mieux de m’écouter… Parce que quand elle sera morte, tu n’auras pas ton argent…

Elle papillonna des paupières, un instant. Fronça les sourcils.
Se détendit encore plus, imperteptiblement, contre lui.

- Euh… Mais j’aurais droit à quoi ?

- Ce que tu veux…

Une pause. Et alors qu’elle allait répliquer, il ajouta ;

- Sauf moi

- T’es tombé amoureux de cette gamine ?

Les doigts lui serrèrent encore plus fort les membres, et elle dut se retenir pour ne pas hurler. Pas besoin de mots pour confirmer ce qu’elle avait dédui…

- D’acord, lâche moi maintenant.

Il ne bougea pas.

- Je… je te donne ma parole.

Dolce hésita encore un instant.
Finit par la relâcher.
Il sentit l’envie de la femme de le regarder et de fuir. Mais elle se reprit, et se redressa vers les autres mercenaires de Vanora.

- Qu’est-ce que vous attendez ? Encerclez-là, bande de dégénérés ! Personne ne sort de cet endroit, sous aucun prétexte !

Affolés, les sbires se pressèrent autour de Syndrell et Vanora, comme une barrière. Personne ne pouvait entrer… Mais personne ne pouvait sortir.
Dolce faisait aussi partie de la barrière.

Peu importait.
Peu importait que les guerriers, autour de lui, fussent plus redoutables les uns que les autres.
Peu importait qu’ils pussent le mettre hors d’état de nuire en quelques secondes, tout au plus.
Peu importait que Syndrell était aux prises avec Vanora, et peu importait ce que projetait la félonne.
Il n’avait qu’une seule envie : se battre. Combattre.

Et peu importait que le mur vrombît, que Ciel et Blanche s’affrontassent dans un bouquet d’Imagination et de Dessins. Il s’en fichait royalement. Tout ce qu’il voyait c’était Syndrell – sa Syndrell – qui faisait face à une Vanora qui crachait son venin.

Je n’en attendais pas moins de toi, petite chienne enragée que tu es…

Il serra les dents.
Un sourd grognement monta de sa poitrine, tirant un regard interrogateur à son voisin – le grand qui ressemblait à un Thül.

- Dégage de là, tu prends trop de place !

L’autre le regarda méchamment. Lui aussi avait la tension qui venait faire presque imploser ses lourds muscles. Un sourire passa sur les lèvres de l’Envoleur, alors qu’il ne se poussait pas. Dans une impulsion, mâchoires serrées, il le projeta un peu plus loin, hors du cercle qui s’était formé autour des deux femmes. L’autre ne résista alors pas à lui envoyer un poing en direction de la figure…

Aussi vif que l’éclair, Dolce fila sous le bras de l’homme, et frappa trois fois. Dans ses côtes flottantes. Il les sentit se briser sous ses coups, et sans doute embrocher un organe vital. Les dents serrées, il frappa une dernière fois, au niveau de son cou, l’envoyant dans l’inconscience immédiatement.

Tellig se tourna vers lui, bientôt suivi d’Azfaran.
Ils le détaillèrent un instant, guettèrent un ordre de la part de Gazia – qui ne vint pas.
L’Envoleuse était comme pétrifiée devant l’attitude de Dolce, lointaine. Mais quand elle se reprit, elle ne donna aucune consigne, et les deux hommes décidèrent qu’ils pouvaient donc faire ce qui leur chantait… Dolce les vit se ramasser sur eux-mêmes, prêts à bondir…

Un mur passa.
Littéralement.
Leur nez se levèrent vers la pierre volante, et ils le virent s’écraser plus loin derrière la bâtisse.
Une seconde.
Ce fut le temps que les deux guerriers mirent à se reprendre.
Une seconde de trop.

Dolce était décidé à tous les éliminer.
Ne prendre aucun risque lorsque Syndrell en aurait terminé avec Vanora.
Parce qu’elle allait en finir !

Cette certitude pulsa en lui, inébranlable.
Elle allait réussir.

Il se coula entre les deux hommes. Un fouet claqua, entamant son flanc. Mais déjà, le disque sortant de ses reins, et coupait l’un des deux fouets venant à son assaut. Les deux guerriers restèrent pétrifiés par la surprise une demi-seconde. L’Envoleur en profita pour s’avancer encore, frapper de toutes ses forces. Il sentit une mâchoire se disloquer sous ses doigts, et alors qu’il virevoltait pour se tourner vers son second adversaire, il dut faire volte-face d’un bond pour éviter une épée qui l’aurait coupé en deux des pieds à la tête s’il n’avait pas bougé. Elle ne fit que l’effleurer.

C’était la jeune fille aux cheveux blonds, qui s’était précipité sur lui à son tour ; suivie de près par son frère. Un sourire étira les lèvres de l’Envoleur, alors qu’il ne cessait de bouger pour avoir les trois adversaires dans son champ de vision… Non, ils n’étaient plus trois, mais presque le double. Cinq. Il se mordit la lèvre, alors que les coups pleuvaient sur lui, prévisibles mais trop rapides. Trop calculés. Il parvenait à en éviter quelques-uns, à en parer d’autres, mais les estafilades commençaient à courir tout le long de son corps, alors que pourtant il les gardait à une distance respectable grâce à sa greffe… Mais il se sentait vaciller. Il n’avait aucune blessure grave, mais perdait beaucoup de sang. Il devait protéger Syndrell. Il devait les anéantir pour qu’elle pût s’enfuir, vivante, qu’elle ne se fît pas prendre… La gamine voulut s’élancer, audacieuse, mais Dolce fut plus rapide et la coupa nettement en deux au niveau de l’abdomen. La vision d’horreur le déconcentra une seconde, ce qui permit à un fouet de s’enrouler autour de son avant-bras droit, lui mordant la chair au passage.
Il haletait. Ses muscles peinaient désormais à répondre rapidement à ses sollicitations. Mais s’il fatiguait, ses adversaires aussi, bien qu’ils fussent plus nombreux. Il se sentait assailli de toutes parts, noyé sous les coups. Il ne faisait plus qu’esquiver, tentait d’esquiver. Les blessures se tracèrent, encore plus nombreuses, sur sa peau. Un coup particulièrement audacieux lui entra dans l’avant-bras, et il sentit l’acier brûler ses chairs. Il serra les dents, voulut répliquer avec entrain, mais son pied ricocha contre un petit caillou, le déséquilibrant…

Il attendit la pluie de coups qui n’allaient pas tarder à l’assaillir…
Il n’y eut rien.

Surpris, il ouvrit les yeux pour découvrir la silhouette de Gazia, au dessus de lui, défendant farouchement son corps. Les sbires étaient tout simplement sidérés par le retournement de situation, et se consultèrent du regard avant de prendre une décision.

- Vous ne gagnerez rien à l’achever. Regardez…

Ils tournèrent tous leur regard vers Vanora et Syndrell, comme l’indiquait l’Envoleuse.
Dolce se redressa difficilement du côté gauche, cherchant la Marchombre du regard…

Dolce, le regard posé sur Syndrell, vit les coups qui s’enchaînaient.
Devinait la fin que prendrait toute cette agitation.
Syndrell, ouvrant les bras. Invitation. Vanora qui s’y lance. Réponse.
Mauvaise pioche. Les lames, dans les bras de la Marchombre, assénèrent un dernier coup à la félonne. Un coup de grâce, lui arrachant la moitié des organes vitaux et brisant des os, détachant ses intestins qui s’étalèrent, fumants, sur le sol gelé.

L’Envoleur poussa un soupir.
Ces quelques secondes lui avaient permis de reprendre un brin de forces, et il réussit à se mettre debout, alors qu’une voix retentissait dans son dos. Dans leur dos.

- Ne bouge plus, marchombre ! Si tu la touches, je l’égorge !

Se demandant qui était encore ce type, Dolce lâcha un soupir d’agacement. Il releva les yeux, et son regard se posa sur la silhouette qui se dressait un peu plus loin.
C’était le frère de la blonde, qui tenait dans ses bras un petit corps… D’enfant. Un gamin, qui tremblait de peur, et que l’affolement empêcher de pleurer, ou de crier.

Gazia tenta d’intervenir, mais l’homme ne lui en laissa pas l’occasion, préférant la traiter de traitresse plutôt que d’affronter la réalité en face. Et il disparut dans la bâtisse, sans un regard en arrière, une promesse dans la bouche : la mort du gamin.

- Lyke !

L’Envoleur vit Syndrell s’élancer par dessus le corps de Vanora, encore fumant, et il voulut l’attraper pour l’empêcher de commettre une bêtise… Autant parler au mur qui avait bondi au dessus de leur tête quelques minutes plus tôt. Dans un soupir, il se redressa, immédiatement encerclé par les quelques guerriers qui se trouvaient là.
Secouant la tête, l’air contri, il ne laissa pas le temps à Gazia de parler.

- Gazia ne vous a pas trahi, elle vous a protégés. Maintenant, si vous tenez à mourir, vous pouvez rester ici, et je vous mettrai en pièces… Que choisissez-vous ?

Les trois combattants échangèrent des regards, avant d’observer la réaction de ladite Gazia.
Elle tremblait légèrement, abasourdie, et ne semblait ni en état de les attaquer, ni en étant de les aider à tuer cet homme. Cette homme, aux yeux d’un vert profond, qui avait déjà amené Sküd, Tellig et la jeune femme aussi vive qu’une vipère à la mort. Trois combattants des plus redoutables et des plus farouches.

Azfaran, devant l’hésitation de ses deux compagnons, se décida à s’élancer. S’ils n’avaient pas le courage de s’en prendre à un homme fatigué et plein d’égratignures, tant pis pour eux ! Il aurait l’honneur de pouvoir lui décrocher la tête des épaules. Mais avant qu’il n’ait eu le temps de dégainer son fouet, il chancela quelques secondes. Figé par l’horreur, il fit un poignard, dans le haut de son torse. Enfoncé jusqu’à la garde, exactement où devait se trouver son cœur.
Il s’écroula.

Récupérant immédiatement son poignard, pour le remettre dans sa botte, Dolce se tourna, sans un seul regard à Gazia.




Comment est-ce possible ?
Je viens de lui sauver la vie. Il ne me regarde pas.
Comme si j’étais invisible. Comme si je n’existai pas.
A-t-il oublié tout ce que nous avons vécu ? Ce que nous avons partagé ?

Il part encore.
Sans un regard.
Sans une attention.
Pour disparaître dans la maison…

Je regarde Cilelfer et Tellig, qui me fixent, attendant sans doute un ordre de ma part.
Je n’ai qu’une envie : m’effondrer, là, maintenant. Fermer les yeux et plus ne plus jamais les rouvrir.

Non.
Vengeance…

- Tuez-le !

§§

Parfois, le décor se parait de petits points noirs, qu’il peinait à faire disparaître. Il ne s’arrêtait pas pour autant de courir, pour trouver le chemin qui mènerait à Syndrell. Il entendait l’homme, le frère de celle qu’il avait tranchée en deux, monter des escaliers, virer à gauche, à droite, dans un fracas impossible à rater.

Mais vers où allait-il ?
Se tenant contre une poutre, Dolce reprit sa respiration, inspectant ses blessures quelques secondes. Mis à part son avant-bras, qui avait été perforé par une lame, toutes ses blessures semblaient superficielles. La douleur irradiait du dessus de son poignet, et il déchira une sorte de rideau, un peu plus loin, pour se faire un garrot au niveau du coude, dans le but de pouvoir quand même se servir de ce bras un certain temps. Il avait de la chance, cela saignait, mais pas comme si les artères ulnaire ou radiale avaient été touchées : le poignard avait du passer entre les deux os, ne déchirant que les collatérales de son avant-bras ; un moindre mal, bien que déjà assez douloureux.

Des cris, dans son dos, attirèrent son attention.

- Il est où ?

- On va l’avoir !

- J’ai changé d’avis… Ramenez-moi le vivant, au moins un peu, que je l’achève lentement..

Un frisson parcourut l’échine de Dolce, quand il entendit la voix de Gazia, froide et pourtant empreinte de rage vengeresse. Se mordant la langue, il prit une inspiration, attendit que les deux hommes passassent dans les escaliers pour rejoindre les bruits que produisait leur collège… Il voulait aussi attendre que Gazia soit passée.
Il ferma les yeux un instant.

- Dolce… chéri…

Quand il souleva les paupières, Dolce vit très clairement le visage de celle qui avait été sa camarade, et son amante. Elle arborait un visage calme, presque joyeux de le voir, comme heureuse de le trouver… Mais il n’était pas dupe, et la petite lueur qui brillait dans le fond de sa pupille attestait bien de sa colère, qu’il avait entendue de ses propres oreilles.
Il décida de tenter le tout pour le tout.

- Oh, Gazia…

Un souffle.
Il avança légèrement le visage, se mettant tout proche de celui de la femme.
Il la sentit hésiter, alors qu’elle avait les doigts cliquetants.
Il pressa ses lèvres contre les siennes. De toute ses forces.

Surprise, la jeune femme recula, lui faisant légèrement perdre l’équilibre, et ses doigts cliquetèrent près des bras de Dolce. Elle le regarda, perçante, avant qu’il ne fixe un point, juste derrière elle.
Comme si…
Comme si Syndrell avait été là, dans le couloir, les observant.
Comme si Syndrell, pantelante, avait vu parfaitement se dérouler la scène.
Comme si Syndrell, d’un coup, était à son tour rouge de rage et de colère.

Gazia ricana.
Même si elle ne se tourna pas, elle en eut envie.
Très envie.

Un dernier hoquet passa ses lèvres, alors qu’elle ne pouvait plus fermer les yeux.
Aussi rapide que l’éclair, Dolce avait réussi à attraper le poignard à la ceinture de la femme et à l’enfoncer dans l’orbite droit de celle qui avait été sa camarade.

Il s’effondra sur le sol.
Pantelant.
Des larmes traçant quelques sillons sur ses joues…

- Moi je m’appelle Lyke ! Tu es une marchombre, comme maman ? Dis, pourquoi ils sont bleus, tes cheveux ? Je peux les toucher ?

* * *

La maison est totalement silencieuse.
Accroupie auprès du corps du propriétaire des lieux, un vieil homme qui porte encore le fantôme d’un sourire au bout des lèvres, Syndrell tend la main et lui ferme délicatement les paupières. Le plafond grince au-dessus de sa tête. Elle se redresse, l’enjambe et se glisse dans les escaliers.

* * *

- Je suis enchantée de te rencontrer, Lyke. Oui, je suis une marchombre… tout comme ta maman, maintenant…




La dernière marche grince faiblement sous son pas. Un couloir… Elle le traverse lentement, les bras tendus le long du corps. Tout est plongé dans l’obscurité mais elle sait précisément où elle va. Force improbable de l’instinct, invisible chemin du cœur, voie.
Toute tracée, et pourtant…

- Arrête-toi, marchombre. Tu fais un pas de plus et je le tue.

Syndrell s’arrêta.
A sa droite, dans la chambre à coucher du vieux fermier, un homme au regard fou pressait une lame tâchée de sang sur la gorge d’un enfant.

- Elle s’attendait à un sale coup de ta part, railla Trinan d’une voix blanche. Alors elle a tenu à faire ce qu’il fallait pour te piéger. Il a suffit que Blanche tombe par hasard sur ce gosse, aux alentours d’Al-Chen, pour qu’un plan se dessine dans son esprit…
- Vanora est morte.

Un tremblement secoua le jeune homme et sa lame affutée entama légèrement la peau de Lyke, dont les yeux s’agrandirent encore un peu plus de terreur.

- Ma sœur aussi. A cause de cet homme…
- Alors laisse cet enfant tranquille, et va régler ton différent avec le véritable concerné ! Venge ta sœur en homme, Trinan !

Un mince filet de sang roula le long de la gorge de Lyke. A seulement quelques pas de lui, Syndrell devinait sa peur, qu’il contrôlait courageusement pour ne pas bouger d’un poil entre les bras du mercenaire. La jeune femme serra les dents. Tout aurait pu être réglé en quelques secondes, si seulement elle avait eu son poignard avec elle ! La position de Trinan, protégé par Lyke, imposant une attaque à distance, or elle ne possédait pour seules armes les lames qui brûlaient de jaillir de ses poignets… Trop de risques. Pas assez de place. Pour la première fois, Syndrell se heurta aux limites de sa greffe.

- Tout est de ta faute, murmura Trinan. Sans toi, Moa serait encore là.

Il y avait un tel regret dans ses paroles que Syndrell ne pouvait se sentir entièrement « coupable » : elle comprit que les deux jeunes gens n’avaient pas eu leur mot à dire, dans cette histoire, suivant des ordres plutôt qu’une conviction.

- J’ai perdu des proches, moi aussi, souligna la marchombre tout en balayant rapidement la pièce du regard. Des gens que j’aimais, des gens qui n’avaient strictement rien à voir là-dedans… Trinan, je suis désolée pour ta sœur. Je le suis vraiment. Mais Vanora ne s’est jamais souciée de la mort de personne, elle agissait toujours en fonction de ses propres envies. Ne deviens pas comme elle !

Elle n’espérait pas le convaincre de renoncer, mais il lui fallait un peu de temps pour…

- Trop tard, souffla Trinan.

Les lames de Syndrell jaillirent alors qu’il resserrait sa prise sur le manche de son arme, prêt à égorger Lyke. Il n’en eut pas l’occasion.
Syndrell bondit.

Et la maison s’embrasa.

* * *

A l’instant où son dessin bascula dans la réalité, Ciel comprit qu’il s’agissait du dernier. Il s’effondra à genoux, pantelant, et regarda la ferme s’enflammer avec un petit sourire victorieux sur les lèvres. Il avait réussi sa mission. Observation, diversion, feu. Trop facile. Et Dolce pouvait dire ce qu’il voulait, aucun raté n’était à déplorer de sa part, même pas un souci de discrétion : il avait tenu son rôle à merveille. Restait à déterminer comment il allait quitter la scène. Par chance, son petit feu de joie avait détourné l’attention de Blanche pendant un quart de seconde, au moins. Malheureusement, il n’avait pas la force de se relever pour l’instant, et le quart de seconde était passé depuis au moins cinq autres secondes. Le temps pour la Dessinatrice de bander son arc et de décocher une flèche qui lui érafla le bras gauche et le cloua un bout de sa cape au tronc devant lequel il se tenait.

Il y vit un maigre espoir. Au moins, Blanche était aussi épuisée que lui, après avoir longuement bataillé pour maintenir son mur en place, et elle n’était visiblement plus capable de se servir de son Don. Ça, c’était la bonne nouvelle. La mauvaise, c’est qu’en plus d’être une Dessinatrice plutôt douée, cette femme était aussi une guerrière, une archère chevronnée. Et en colère. Ciel la regarda bander son arc en soupirant. Lui, il n’avait que le Dessin pour se tirer d’affaire. Nom d’une chiure de mouche, comme dirait Syndrell ; il était fait comme un rat, cette fois… Mais même quand on s’y attend, ça n’empêche pas d’avoir mal. Ciel hurla lorsque la flèche lui perça le bras gauche. Un cri de rage lui fit écho. Raté ! Blanche avait raté son coup ! Et elle n’avait plus une seule flèche à tirer…

Mais une lame courte, qu’elle tira de sa ceinture avant de se jeter sur Ciel. Elle allait le tailler en pièces ! Lui trancher la gorge, le saigner à blanc, lui arracher la vie ! Lui faire passer à jamais l’envie de lui tenir tête – et de gagner ! Le tuer, là, tout de suite, contre cet arbre auquel il s’appuyait ! Le regarder mourir sans bouger ! L’empoignant par le col, elle le mit debout et le plaqua violemment contre le tronc. Elle allait la tuer. Et ensuite, elle pourrait aller…

Bras levé, prête à frapper, Blanche se figea.
Ses yeux s’agrandirent de surprise et elle baissa la tête pour remarquer, dans un hoquet de douleur, le manche du poignard qui dépassait de sa poitrine. Idiot. C’était vraiment… vraiment très idiot. Elle ne l’avait pas cru capable d’un tel geste et elle avait eu tort. Telle fut la dernière pensée de Blanche avant qu’elle ne s’écroule dans l’herbe gelée.

- Gagné… murmura Ciel, son souffle dégageant un léger nuage de condensation.

Et il s’effondra sur le corps de Blanche pour ne plus bouger.
Au-dessus de la ferme en flammes, la nuit palissait enfin.

* * *

- Syndrell !

La jeune femme rétracta ses lames et eut tout juste le temps d’ouvrir les bras pour y recevoir un petit garçon bouleversé. Il ne pleurait pas, mais elle sentit sa peur à travers la puissance de son étreinte et le serra contre elle, de toutes ses forces. A leurs pieds, le corps de Trinan eut encore un dernier spasme.

- C’est fini, Lyke, dit-elle en caressant ses longs cheveux blonds. Je suis là, maintenant.

Il hocha la tête contre son ventre, et tressaillit en découvrant le sang chaud qui maculait la hanche de la marchombre.

- Syndrell…

La longère gémit, dévorée par les flammes, et Syndrell attrapa le garçon par la main.

- Il faut sortir de là, et en vitesse !

Main dans la main, ils s’élancèrent dans le couloir tout enfumé. Le toit s’écroulait déjà. Rongées par les flammes, les poutres dégringolaient de part et d’autre, autant d’obstacles qu’il leur fallu franchir tout en se protégeant le visage. Syndrell avançait aussi vite qu’elle le pouvait. Elle guidait Lyke à travers l’épaisse fumée quand soudain, elle se sentit partir en arrière ; trop fragile et rongé par les flammes, le plancher venait de s’effondrer sous leurs pieds et le garçon bascula dans le vide, l’entraînant dans sa chute. La main de Syndrell s’accrocha au plancher défait, interrompant brutalement leur chute.

Une onde de choc se répercuta aussitôt le long de son bras blessé, celui qui retenait Lyke au-dessus d’un véritable brasier, et se répandit dans tout son corps, sans épargner la moindre blessure – et surtout pas celle infligée par la lame de Trinan, au côté droit. Syndrell cria de douleur, puis de frustration. Elle n’avait pas la force de hisser Lyke, ni celle de remonter. D’ici trente secondes environ, ils allaient tomber dans les flammes. Serrant les dents, Syndrell regretta amèrement que cette partie du plan n’ait pas été plus longuement discutée.

Et faillit lâcher prise lorsqu’une main chaude se posa soudain sur la sienne pour la hisser lentement, mais sûrement, en sécurité.

Ce fut une odeur qui tira Dolce de sa léthargie.
Le regard fixé sur le corps de Gazia, il ne savait plus. Plus ce qu’il faisait, plus rien. Comme si tout s’était envolé, à cet instant. Il avait tué deux des siens, pouvait-il encore se considérer comme Envoleur ? N’était-ce pas trahison, comme l’autre l’avait dit ?
L’esprit nébuleux, il ne se sentait plus la force d’avancer. De bouger. Plus l’envie.
Peut-être finirait-il ici, après tout. Il sentait son sang filer par les différentes blessures, pour la plupart bénignes, qui lacéraient sa peau. Juste du côté de son poignet, ou plutôt son avant-bras, où c’était un peu plus délicat… Et encore. C’était comme s’il ne sentait plus rien. Plus aucune douleur. Plus aucune rancœur.
Comme du vide.
Un vide immense, un vide béant.
Qui était-il ?
Que faisait-il ?
Pour qui se battait-il ?

L’odeur du feu réveilla sa conscience, qui s’était perdue dans les méandres de questions stériles, ou presque.
L’odeur du bois rongé par les flammes, et puis un fracas assourdissant, d’un toit qui s’écroule.
Rentrant, par réflexe, la tête dans les épaules, Dolce lâcha un profond soupir : Ciel avait réussi à mettre la fin du plan à exécution. Tout concordait parfaitement. Il prit le temps de lui adresser des félicitations silencieuses, avant de tenter de se redresser.
Il fallait qu’il sortît de là.

A pas hésitants, un peu déséquilibrés, il avança un peu dans la pièce dans laquelle il se trouvait. Il vit les silhouettes des deux hommes qui suivaient précédemment Gazia se précipiter, hâtifs, vers la sortie de la ferme. Ils ne pensaient plus qu’à sauver leur peau, et ne le virent même pas.

Un pas.
Dans la direction de la sortie.
Un autre pas.

- Il faut sortir de là en vitesse !

Un murmure, un cri, qui retentit dans ses oreilles comme le son d’une douce clochette.
Immédiatement, il reprit ses esprits. Un pan de mur s’effrondra, et soudain, l’Envoleur recouvrit toute sa lucidité, se rendant compte de l’urgence de la situation : Syndrell était montée à l’étage. Syndrell était allée sauver un gamin, et elle était montée. Et au vu des langues de flammes qui léchaient joyeusement tout le bois sec des fondations de la maison, les plafonds ne tarderaient pas à s’écrouler !

Pris d’une nouvelle hâte, puissante, l’Envoleur puisa dans ses réserves pour réussir à grimper les escaliers quatre par quatre – de toute façon, une marche sur deux était soit déjà écroulée, soit en proie aux flammes. Sur le perron, il s’accorda une seconde pour reprendre son souffle, et laissa son ouïe devenir le centre de son être.

Craquements.
Effondrements.
Souffle. Précipité.

Ouvrant les paupières, décidé, l’Envoleur se dirigea comme il le pouvait entre les tentures en flammes, les poutres porteuses craquant allègrement sous la chaleur et la passion du feu. Il avait chaud. Arrachant sa chemise d’un revers de sa main droite – celle qui n’avait rien – il se précipita sous une poutre déjà écroulée, roula sur le sol.

Craquement.
Grondement.
A sa droite.
Bondissant sur le côté dans un réflexe prodigieux, le jeune homme échappa au sol qui s’effondrait de très peu. Reprenant son souffle, il entreprit de contourner cette difficulté en passant loin du paquet chauffé à blanc. Mais une silhouette attira son attention. De l’autre côté du trou. Deux silhouettes. Serrant les dents, l’homme bondit en avant, effaça ses épaules pour éviter un morceau de bois enflammé, glissa sur le sol, se faisant aussi léger que de l’air…




- Je te tiens !

La main de Syndrell sous la sienne, Dolce empoigna son poignet pour tirer. De toute ses forces. Il réussit à les remonter tous les deux, Lyke et la Marchombre, et ils se posèrent à peine une seconde sur le parquet avant qu’une nouvelle poutre s’effondrât à moins d’un mètre d’eux.

- Vite !

Ne lâchant pas la main de Syndrell, Dolce les emmena du côté de l’escalier. Il était désormais complètement enflammé, et l’Envoleur ne put même pas prendre sa respiration tant l’air était saturé.

- Baissez-vous ! L’air est près du sol. Bonhomme, il va falloir que tu viennes avec moi…

Lui lançant un regard, Dolce ne douta pas que ce petit bout d’homme était bien courageux, car pas une seule larme n’avait coulé sur ses joues. Il lui tendit la main… et Lyke posa la sienne dedans. Dans un sourire, Dolce souleva le garçon comme s’il n’avait rien pesé, et lança un regard à Syndrell.

-Fais attention à toi…

Il sauta à travers les flammes.
Le poids de Lyke le déséquilibra légèrement sur le côté, et il bondit un dixième de seconde trop tard de la marche sur laquelle il avait atterri, et cette dernière s’effondra. Ce ne fut qu’un enchaînement de réflexes purs qui se passa par la suite, car Dolce ne réfléchissait plus. Il agissait.
Son corps, devenu réflexe, bondissait et s’équilibrait à chaque instant.
Se déséquilibrait.

Arrivé en bas de l’escalier, il ne réfléchit pas une seconde de plus. Syndrell était capable de s’en sortir seule : après tout, elle était en meilleur état que lui, même ! Filant comme une flèche, le dos vouté, le plus près du sol possible pour pouvoir continuer de respirer, l’Envoleur se précipita, épaule la première, contre la porte fermée et enflammée qui lui barrait la route, dernier obstacle entre lui – eux – et le salut.

L’appel d’air qui résultat de la sortie de Dolce sembla souffler quelques flammes… qui repartirent de plus belle.
Ils étaient déjà loin.
Et dans le regard vert de Dolce, on aurait pu voir une forêt qui s’embrasait…

Epuisé.
Vidé.
Las, même.

Dolce s’était effondré dans le sable dès qu’il l’avait pu. Sur la terre de la cours de la ferme, qui était en train de se détruire elle-même, tombant depuis sa plus haute balustrade jusqu’au sol, dans des gerbes de flammes brûlantes. Il réagit à peine quand Lyke se sortit de son étreinte pour se précipiter sur Syndrell, s’exclamant.
Qu’avait-il dit ?

Il ne savait pas. Ne savait plus. Mais un sourire étirait ses lèvres, alors qu’il ne bougeait pas d’un seul millimètre. Il se sentait éreinté, fatigué, sans plus de force pour se soulever et s’approcher de la Marchombre aux cheveux bleus. Cette femme, ce feu-follet, cette beauté… Syndrell. Elle était là, tout près de lui, si loin pourtant ; tenant dans ses bras le gamin qui avait été fait otage. Il n’en avait plus la force… et pourtant, il se releva, difficilement, et réussi à s’avancer vers elle, vers eux, et les entoura de ses bras, vacillant légèrement. Les entraînant vers le sol, plus pour se reposer lui qu’autre chose, il inhala la douce odeur sauvage des cheveux de la jeune femme.

- Je t’aime…

Un long frisson prit naissance le long des bras de l’Envoleur, qui tenait Syndrell contre lui. Un long frisson, qui remonta lentement sa colonne vertébrale, se dispersant dans ses jambes et jusqu’à la racine de ses cheveux. Un frisson, délicieux, qui le fit frémir à nouveau.
Alors, dans une impulsion, il la serra un peu plus fort contre lui, perdant son nez dans ses mèches folles, déposant ses lèvres dans son cou.

- Je t’aime, Syndrell…

Un souffle, qui lui chatouilla certainement l’oreille, tirant un nouveau frisson à Dolce, tout comme à la jeune femme contre lui. Vanora morte, ils se retrouvaient enfin. Tout serait sans doute plus simple, non ?

C’était sans compter la mort du Mentaï.
C’était sans compter la mort de Gazia.
Oh, il en avait tué d’autres avant. Des grands, des forts, des beaux et des laids. Des hommes et des femmes. Mais… Mais ces deux personnes faisaient partie de son camp. Elles faisaient partie de cette force, le Chaos, qui tentait de prendre toute sa place en Gwendalavir, qui faisait des plans pour renverser l’Empereur, l’Empire. Cette force, qui était censée être la sienne, et qu’il avait controversé en suivant Syndrell. En l’aimant.

Ce furent les doigts de cette dernière qui le tirèrent de ses pensées vagabondes.




- Oui, Ciel. C’est fini. On rentre chez nous…

- T’as fait du beau boulot…

Quelques mots, et Dolce vit flamboyer dans le regard de Ciel ce qui ressemblait à un « je te l’avais dit ».




Lyke dans les bras, Singa qui le suivait sagement et… Syndrell, tout contre lui, à sa droite.
Epuisé, éreinté, laminé, exténué, harassé, vidé… Dolce continuait de mettre un pied devant l’autre. Pour elle. Pour eux tous.
Pour eux deux.




- Aïe !

L’Envoleur grimaça lorsque le fil entama de nouveau sa peau, au niveau de son avant-bras qui avait pris un sacré coup. Etant donné la tête que faisait Lyke à côté de lui, c’était certain que ce n’était pas très beau à voir, mais au moins c’était plutôt propre : pas de peau nécrosée, pas de déchirure ni d’arrachement, la lame avait juste bien fait son travail : découper.

Dolce redressa le menton, et son regard croisa celui, flamboyant, doré, de Syndrell.
Après tout, peu importait qui il avait tué.
Il restait lui, toujours. Envoleur, mais amoureux. Amoureux d’une Marchombre, certes, mais l’amour ne se décidait pas. Ou plutôt, il avait décidé de le garder. Pour lui seul. Personne ne pouvait le lui empêcher. Il n’avait fait que se défendre, défendre sa vie contre ces deux personnes du Chaos, qui avaient voulu sa peau à un moment donné. Peut-être pour de bonnes raisons, mais cela n’était que de la légitime défense.
Il n’avait rien à se reprocher.
Même si la mort de Gazia pesait sur sa conscience…

Décidément, d’après ce qu’il avait pu en voir, la couture de blessures n’était pas forcément le point fort de la petite Marchombre. Cela importait peu, certes, mais cela le faisait tout simplement sourire, car il fallait bien trouver quelques fois de quoi rire, pour arrêter de ressasser des pensées sombres…
D’ailleurs, ce ne fut que lorsque Syndrell l’apostropha que Dolce se rendit compte qu’il avait directement plongé dans ses pensées noires, à lui-même.

- Je ne sais pas ce qui s’est passé, là-bas ; il y avait mon combat, et il y avait ton combat. Un jour, demain peut-être, ou peut-être dans une autre vie, tu me raconteras cette histoire. Pas maintenant. Tu as besoin de dormir.

Il hocha doucement la tête, un léger sourire sur les lèvres.
Il n’avait pas envie d’en parler, pas maintenant, pas comme ça. Et puis, s’il commençait, il ne pourrait que dire la vérité, et sans doute que la Marchombre ne l’apprécierait pas trop. Quoique… Elle était quand même vraiment compréhensive, et plus joyeuse que jalouse, certes ; mais cela n’empêchait pas qu’elle restait toujours imprévisibles.
Aussi imprévisible que le vent lui-même.

Le garçonnet, qui devait avoir une dizaine d’années, les dévorait des yeux, Syndrell et lui. Lyke semblait d’une curiosité sans borne, et pas vraiment timide. Ainsi, lorsqu’il vint pour quêter un peu de chaleur vers le jeune homme, ce dernier le laissa se blottir contre son dos, dans un sourire, avant de fermer les yeux alors que l’image de la Marchombre sortant de la tente s’effaçait dans son esprit…




- Salut…

Dolce papillonna des paupières quelques seconds, finissant par trouver le regard de Syndrell. Il sourit. La voix encore rauque, les cheveux d’un bleu profond de la Marchombres étaient tout ébouriffés sur sa tête, et il adorait la voir ainsi. Se penchant légèrement en avant, la serrant un peu contre lui, il déposa un baiser sur le haut de son crâne.

- Tu es belle, tu sais…

Un sourire tendre sur les lèvres, il finit par se redresser pour détailler un peu plus la jeune femme. Allongée, tout contre lui, elle n’en était que plus désirable, que plus attirante, que plus magnétique. Mais le souffle du garçon dans son dos, ainsi que celui de Ciel un peu plus loin, empêchèrent Dolce de tenter quoi que ce soit… Mis à part de laisser ses doigts caresser la courbe des hanches de la Marchombre.

- Je vais y retourner.

Cela, par contre, il s’y attendait. Et quand il y réfléchissait, il avait besoin d’y aller ; retrouver le corps de Gazia serait suffisamment difficile, mais penser qu’elle allait pourrir à la vue de tous, avec un poignard abandonné dans l’orbite… Cela lui tira un long frisson désagréable. Non, il ne pouvait pas la laisser comme ça. Et les autres non plus, d’ailleurs. Lorsqu’il y avait carnage, avec des brigands ou des adversaires inconscients, c’était un fait de laisser les corps derrière soi – et encore, il avait du mal, parfois. Néanmoins, quand il y avait nécessité, comme avec le Mentaï, rien n’avait été fait.
Mais il était hors de question de ne pas respecter le combat qu’ils avaient mené, tous les deux, dans cette ferme. Contre ces adversaires, qui défendaient eux aussi leur peau, et seulement cela.

Un long soupir franchit les lèvres de Dolce.

- Quand à moi, je dois y retourner…




Entrer dans la ferme par surprise, ou presque, était une chose.
Y retourner alors que le sable avait pris la couleur du sang et de la cendre, c’en était une autre. Surtout avec la carcasse de la vieille bâtisse qui s’écroulait encore à moitié. Mais il restait quelques poutres, qui tenaient bon malgré le feu qui les avait rongées.

Les premiers corps étaient étalés dans la cours, dans des positions qui donnaient froid dans le dos. Avec l’aide de Syndrell, ou même plutôt avec elle, Dolce commença à creuser une fosse, près du rempart qui était le plus résistant, et en meilleur état que les autres, globalement…

Il creusait.
Le sable passait dans la pelle, dégoulinait de ses tranchants, s’élançait plus loin sous une impulsion soudaine, en gerbes légères. Un léger trou se dessinait, alors que les grains dégringolaient, sautaient, louvoyaient sur la pelle et dans le creux.
Dolce ne s’arrêtait pas.
Creuser. Cela lui libérait la tête, lui vidait l’esprit. Juste suivre le chemin du sable, juste déblayer, encore, évider…




- Souplesse et fluidité. Dans tous vos gestes. Surtout vos lancers, en fait…

Gazia et Dolce hochèrent la tête, d’un même mouvement. Puis, se tournant l’un vers l’autre, ils se jaugèrent quelques secondes, avant de se lancer dans l’exercice que venait de leur donner leur Maître : se lancer l’un à l’autre deux poignards simultanément. Puis, plus, évidemment, pour corser l’affaire en temps voulu.

Au début, les échanges furent lents, le temps de s’accorder, de trouver le bon mouvement, la bonne réception, de comprendre le sens du poignard, son centre, sa rotation. Puis, ils furent de plus en plus rapides. Les poignards virevoltaient, jusqu’à être lancés presque droits, rattrapés de justesse. Ils se blessèrent, même, mais rien de grave, heureusement.

- Mais dis-moi, Gazia.. T’es plutôt douée de tes doigts !

Un clin d’œil de la part de Dolce, et Gazia éclata de rire.

- Et oh ! C’est ici que ça se passe ! Vos blagues douteuses, réservez-les quand vous ne faites rien !

Autant l’un que l’autre, les deux apprentis rentrèrent la tête dans les épaules, mais un sourire flottait toujours sur leurs lèvres.




- Dis-moi, Dolce… Tu crois qu’elle a compris ?

Le drap se plissa, alors que le jeune homme, d’une vingtaine d’année, haussait les épaules.

- Comme si on pouvait lui cacher quoi que ce soit…

- Ca me perturbe.

- Bah dans ce cas, il va falloir arrêter !

Un éclat mauvais passa dans le regard de Gazia.

- Ah non ! Tu n’as pas le droit !

Dans un éclat de rire, Dolce tira la jeune femme à lui… plutôt violemment.




Debout, devant le corps étendu sur le sol de Gazia, Dolce lâcha un soupir d’émotion. Il ne savait plus trop quoi penser. Il avait tué Gazia seulement pour se défendre. Il l’avait fait, parce qu’il avait vu et senti la vengeance dans son regard, dans son attitude, son envie qu’elle avait fait devoir de lui faire du mal, de le tuer. Face à une telle passion, un tel virement de raison, il n’aurait jamais pu la rationnaliser. Elle ne l’aurait jamais écouté.
Elle était trop… jalouse ?

Le bandeau qui recouvrait son œil transpercé semblait darder sur lui un regard empli de reproches. Détournant son propre regard, l’Envoleur saisit son ancienne camarade sous la tête et les genoux pour la porter près de la fosse.
Il la regarda un dernier instant.
Avant de la faire basculer sur le côté, rouler le long des paroi, pour tomber sur les autres corps, inertes, morts.
Déjà recouverts de sable…

Le sable.
Le sable, filant par grains, si près du sol. Comme une légère poussière, qu’il était. Comme un vent hivernal emportant une poudreuse neuve. Tourbillons de quartz, comme des tornades miniatures sur un pays aride et infertile. Vide. Mort.
Oui, Gazia était bien morte. En un sens, c’était sans doute le plus difficile à accepter.
Même si c’était lui qui l’avait tuée. Qu’il l’eût achevée était peut-être, en un sens, un brin réconfortant. Un brin seulement. Parce que malgré cela, c’était tout de même une connaissance forte qui s’en allait. C’était un vide dans son cœur, dans son esprit.

Il n’entendrait plus sa voix, sauf dans ses souvenirs.
Il n’avait plus que sa mémoire pour entendre son rire.
Il ne pouvait plus que penser à son regard flamboyant.
Aux moments qu’ils avaient partagés…

- Dolce… Il faut rentrer.

Le murmure, comme un ton de respect – qu’il était – le tira de ses pensées. Secouant légèrement la tête, Dolce tenta de reprendre ses esprits, avant de trouver le regard flamboyant, or liquide, de la Marchombre. S’y perdant quelques secondes, il crut voguer dans un océan d’or, scintillant, avant de réussir à s’en extirper grâce à la force des mots de Syndrell.

- Tu as été formidable. Je t’ai demandé bien plus qu’il ne l’aurait sans doute fallu et toi, tu m’as donné davantage… Les Frontaliers peuvent nous offrir une protection, ainsi que des soins ; dès que Ciel sera en état de voyager, nous rentrerons. Tu peux reprendre tes occupations. Ce que je veux dire, c’est que tu ne te trouves pas ici selon les termes strictes d’un contrat… tu peux partir, si plus rien ne te retient.

Dolce fronça les sourcils, quelques secondes, avant de secouer doucement la tête. Son regard se porta sur l’horizon.
Après tout, il devait rentrer. Pour trouver ses apprenties, et commencer le prochain cours avec elle. Continuer de les former, toujours, pour les rendre plus fortes, plus puissantes. En faire des Envoleuses. Mais lui, pouvait-il être encore qualifié d’Envoleur à proprement parler ? Tueur de Marchombre…
Il avait l’impression de tuer tout, sauf des Marchombres, justement. Un Mentaï. Une Envoleuse. Ha ! Mercenaire du Chaos, évidemment : il mettait même le chaos parmi ses propres rangs, si l’on pouvait appeler cela ainsi. Secouant toute les évidences qui le faisaient se tenir sur ses deux pieds, il avançait, continuait d’avancer, sans comprendre ce qui lui arrivait avec exactitude. Est-ce que seul l’amour pouvait pousser à agir de la sorte ? Ou bien n’était-ce qu’un prétexte pour que sa véritable nature se dévoilât à tous, et surtout à lui-même, finalement ?

Peut-être n’était-il pas fait pour être Envoleur.
Il était fort, puissant, rapide. Un combattant hors du commun, il s’en rendait compte, et ce sans monter sur ses grands chevaux. Il pouvait défaire bien des adversaires, et ce même s’il savait qu’il n’était pas le meilleur : il voulait juste être lui, au final. Il évitait la plupart des ennuis, habituellement ; même si depuis qu’il avait rencontré Syndrell il semblait y foncer dedans tête baissée. Au contraire, jusqu’alors il avait un curieux don pour toujours éviter les confrontations.
Peut-être n’était-il pas fait pour être Envoleur.

Juste un combattant filant pour lui-même. Mercenaire, mais pas du Chaos. Ou peut-être juste Mercenaire du Chaos. Il méritait largement le titre d’ « Envoleur », certes, étant donné qu’il volait des vies. Mais pas les bonnes. Un soupir franchit ses lèvres, et il tourna son regard lointain sur la jeune femme qui attendait sa réponse.

Tous ses doutes furent balayés par son regard flamboyant.

- Bien sûr que si, quelque chose me retient…

Une lueur se glissa dans son propre regard. Un petit sourire étira ses lèvres.

- Mon amour…

Surnom ou bien fin de la phrase précédente ? Peut-être les deux…

§§

- Ne monte sur Singa que si tu t’en sens capable, Ciel…

Dolce lança un regard par-dessus son épaule, croisant celui de Lyke. Auquel il adressa un sourire, avant de se tourner vers Syndrell, interrogatif…